Пограничник с уважением посмотрел на машину Дональда - армейский джип одной из последних моделей - и спросил, возвращая документы. - Отдыхать едете?

- Что-то вроде того, - белозубо улыбнулся Ванграмм, угощая пограничника сигаретой и закуривая сам. - Хочу проехаться по знакомым местам, посмотреть на перемены. В своё время я прожил в России пару лет, тогда и язык выучил.

- Ну-ну, езжайте, - кивнул солдатик. - Только не сезон ведь... Погода - дрянь!.. То снег, то дождь - не пойми что... И лучше бы вам утра дождаться, если честно.

- А что так? - поинтересовался Дональд.

- Да... - пограничник замялся и махнул рукой, - всякое случается... Дороги - где по пояс снегом завалило, где под тонким слоем пороши лёд голимый. Аварий много. И “пробки” кое-где, опять же...

Американец похлопал рукой по капоту.

- Впрочем, на таком “звере”, - проследив его движение, снова кивнул пограничник, - чего Вам бояться... Счастливого пути!.. - и, неожиданно рассмеявшись, добавил: - А ещё - дальнобойщики говорят - волков у нас здесь развелось не меряно, лучше в “пробке” постоять, чем просёлками в объезд выбираться...

Дональд одарил парня ещё одной улыбкой и завёл мотор.

К встрече с Россией он подготовился заранее и основательно. Его джип был настолько забит разными предметами как “первой”, так и “второй необходимости”, что в нём можно было бы просуществовать автономно и - более или менее - комфортно, как минимум, неделю.

Отъехав от границы километров пять, Дональд притормозил у обочины, вылез из кабины и осмотрелся. Мрачноватые сосны и ели вдоль дороги, громадные валуны в проплешинах мха, похожие на обращённых в камень доисторических чудовищ, искрящийся в свете фар голубовато-девственный снег, золотые горошинки звёзд в тёмном небе. Типично финский пейзаж. Тишина и лёгкий покалывающий лицо морозец.

- Как в сказке, - подумал Ванграмм. - Наверное, где-то здесь и живёт Санта-Клаус.

Он обошёл машину, зачем-то постучал сапогом по протекторам, размял богатырские плечи и вернулся в уютное тепло кабины. Затем подкрепился чисбургером, плиткой шоколада и горячим кофе из термоса. Взглянул на биосканер, вмонтированный в наручные часы и удовлетворённо ухмыльнулся. Здоровье - “норма”, запас жизненной силы - “плюс сто”, опасность - “ноль”, а жизнь - как всегда, одна. Можно ехать. Он включил радио и, поймав какую-то русскую станцию с бодрой музыкой, выжал газ до упора.

Мотор довольно заурчал, получив свою порцию бензина высшей очистки, - и машина весело понеслась по заснеженной автостраде, петляя меж камней и деревьев, легко взлетая на сопки и стремительно соскальзывая вниз, распугивая тьму своими восьмью сверкающими “глазами”, - четырьмя по низу и четырьмя на крыше.

- “Здесь лапы у елей дрожат на ветру...” - пело радио голосом Высоцкого.

Дональд покрутил настройку и поймал выпуск новостей.

Новости были плохие и почти все касались происходящего в Америке. Дональд нахмурился, - где-то там в разваливающихся по непонятным причинам на глазах у всего мира Штатах у него остались любимая невеста в погружённом во тьму Нью-Йорке и старенькие родители на ферме в Огайо. Впрочем, уцелела ли ферма после пронёсшегося позавчера урагана, ему было неизвестно.

Ванграмм помрачнел ещё больше и стиснул зубы.

- И всё из-за этих чёртовых русских, будь они неладны! - подумалось ему. - Собственную страну в дерьмо превратили - даже непонятно как можно так своих не любить, - а теперь и за нас принялись.

- А кто такие, вообще, эти русские? Ты вспомни, что читал, в секретном отчёте ЦРУ за прошлый год!.. Вымирающая ветвь, национальное меньшинство, если разобраться, - возразил другой голос в мозгу.

- Ну хорошо, скажем, “россияне”, - поправился Дональд. - Но мы-то к ним не лезли.

В ответ донеслось ядовитое “хи-хи”.

- Лейтенант Ванграмм, сотрудник ЦРУ, что вы делали двенадцать лет назад в России? Ответьте!

- Изучал язык, знакомился с русским фольклором, историей, бытом и социальным устройством...

- Допустим. А ещё?

- Написал несколько статей на экономико-политические темы...

- Ещё!..

- Больше ничего, вроде бы...

- Хорошо, - голос сменился с “командирско-прокурорского” на более мягкий и вкрадчивый. - Дональд Ванграмм, Светлый Иной, маг пятого уровня, что Вы делали в России двенадцать лет назад?

- С тебя и взятки гладки, Дон, - успокоил голос. - Никто тебя не осуждает. Просто, по сути, ты слегка приложил ручку к растлению здешних аборигенов.

- Ну, это уж слишком!.. Растление!.. В конце концов, я - Светлый, - возмутился Ванграмм. - А растление - это дело рук Тёмных. С них и спрос...

- взорвалось радио.

- Ну, а здешние-то Иные - что творят?.. - распалился Дональд, вцепившись в руль до белизны в костяшках. - На целую страну замахнулись. Мочат всех без разбору, - Светлых, Тёмных - всё равно! Это как?

- Вот ты и разберись, лейтенант. Для этого тебя и послали, - прозвучал напутственно “командирский” голос. - И помни, вся Америка на тебя смотрит. Такие парни, как ты, наша последняя надежда. Не подведи!

- Слушаюсь, сэр! - вслух сказал Дональд, мысленно прищёлкнув пятками.

Мотор зачихал и заглох. Ванграмм бросил взгляд на приборную доску и увидел, что бензин на “нуле”.

- Странно, - подумал он. - Только что перед границей заправлялся.

Вышел из машины и осмотрел бак. Вроде бы, не течёт...

Налетел порыв ветра, засверкали молнии и хлынул проливной дождь. Дональд достал канистру и, заполнив бак под завязку, поспешил укрыться в машине.

Стало жарко - он стащил с себя куртку и выключил обогрев.

Из-за водопадов на ветровом стекле теперь он ехал медленнее, но - всё равно - едва успел затормозить, когда за поворотом впереди внезапно возникла пытающаяся развернуться и перегородившая всё шоссе финская “фура”.

Водитель грузовика высунулся из кабины и что-то прокричал.

- Что? - переспросил Дональд, опуская стекло.

В ответ донёсся трёхязычный - англо-русско-финский - мат, но, кажется, не в его адрес, а по поводу погоды и узких российских дорог.

Дождь прекратился так же внезапно, как и начался. И тут же ударил мороз.

Финн, закончивший свой маневр, поморгал ему фарами.

- Дальше ехать не советую, - сказал он, подходя, на ломаном английском. - Там “пробка” километров на десять. Ребята только что сообщили - вторые сутки стоят. Ты, как хочешь, а я поищу объезд. Вроде бы, был тут километрах в двух...

- Спасибо, - поблагодарил Ванграмм, вспоминая слова пограничника насчёт просёлков. - Попробую проскользнуть. А в случае чего - воспользуюсь советом.

Дальнобойщик пожал плечами - мол, как знаешь, - и уехал.

Через несколько километров стало ясно, что финн прав. Поначалу на встречной полосе и на обочинах стали попадаться одиночные брошенные машины, затем их стало больше, ещё больше и, наконец, он въехал на целое машинное кладбище, “организованное” на дороге невесть какими силами, миновать которое не было никакой возможности.

Помимо того, мотор ревел так, как будто ему приходилось преодолевать горный перевал в Андах с трейлером “на хвосте”, - и Дональду это очень не нравилось.

Только тут до него дошло, что всё это время ни он никого не обгонял, ни его. В сторону Выборга - если не считать встреченной “фуры” - не ехал никто.

- Впрочем, чего ж удивляться, - подумал Ванграмм, взглянув на часы. - Три ночи. “Глухое” время. А тем более в России...

И, словно вторя его мыслям, где-то далеко-далеко протяжно и тоскливо завыла русская собака. Или волк, если верить пограничнику.

Из-за туч вышла Луна - и снова стало тепло. Так тепло, что в воздухе даже почудился запах весны. Лес вокруг окутался туманом от тающего снега, снег превратился в “кашу”, а “каша” - в грязь.

Горючего снова почему-то оказалось мало, хотя он проехал едва ли с десяток километров, - и пришлось пожертвовать еще одной канистрой.

Он достал карту и отыскал просёлок, про который поминал встреченный финн. Глотнул из фляжки рома и снова посмотрел на часы. “3:01”, хотя казалось прошло уже минут десять. Здоровье - “100”, жизненная сила - “95” (устал немного), опасность - “2”. А жизнь - по-прежнему, одна!

Джип развернулся и бодро помчался в обратном направлении, меча из-под колёс брызги. И мотор снова заурчал, как довольный тигрёнок.

Свет фар выхватил из темноты фигуру мужика в ушанке, в фуфайке, в болотных сапогах-бахиллах и с грязным вещмешком за спиной. То ли бомж, то ли рыбак, то ли подгулявший фермер, - разве ж разберёшь.

- Где тут объезд на Выборг? - спросил Дональд, притормаживая.

- Объезд? - недоумённо переспросил сельчанин, потрепав кудлатую бородёнку. - А разве ж есть тут такой?

- Ты что, не местный?

- Как “не местный”? Да я тут с сотворения мира! - обиделся мужик. - Ну, есть объезд. Подвезёшь - покажу!..

- Садись, дед, - секунду поразмыслив, Ванграмм распахнул дверцу.

- А вот ты, как я погляжу, совсем не местный, - прокряхтел мужик, устраиваясь. - Финик, что ли?

- Американец.

- Янки, значит... Часом при Дворе короля Артура не служил? - хихикнул фермер. - А звать-то как?

- Дональд.

- Стало быть, Данила по-нашему... И с чем ты, Данила, пожаловал? Когда Второй Фронт открывать будешь? Запарились мы тут ужо...

- Какой ещё “фронт”? В гости я еду, в Петербург... Далеко ещё?

- Это как дорога ляжет да время покажет... - глубокомысленно буркнул мужик. - Погранзона здесь, а не хухры-мухры!

- Да я про поворот! - фамильярность русского фермера стала его раздражать.

Джип, опасно накренясь, вывернул на узенький просёлок и запрыгал по выбоинам в асфальте, взметая до небес брызги.

Сельчанин - слава богу - замолчал.

- Алё... Марьяш, это ты? - заорал мужик в “трубку”. - Накрывай давай, сейчас - через пару минут - буду! Да-да, рядом уже... Что? Не слышу!.. Наши Смоленск взяли?.. Ну, теперь - хана фрицам, япона мать! А я тут как раз с американцем толкую про Второй фронт... Что? Приеду - расскажу. Ну всё, “гудбай”!..

- Тормозни здесь, дружище! - попросил фермер. - Приехал я...

И, открыв дверцу, нырнул в темноту.

- Эй, подожди! - крикнул Дональд. - А мне-то куда дальше?

- Прямо! - донеслось в ответ. - И никуда не сворачивай! Как увидишь слева мост, выруливай к нему - аккурат на шоссе выедешь. Только не перепутай!

- А дальше?

- Дальше - через мост, - и жми по прямой до бензоколонки на развилке. Там спросишь!.. Да смотри, на мину не нарвись!.. - мужик захохотал. - Бывай давай!

Асфальт кончился столь же неожиданно, как и всё в России, - и машина медленно, переваливаясь из ухаба в ухаб, поползла дальше по разъезженной грунтовке. Именно с учётом подобных коллизий Дональд и остановил свой выбор на джипе.

Фермер не обманул, вскоре и впрямь показался мост. Правда, не слева, а справа. Дальше метров двести пришлось проехать вдоль окутанной туманом реки, прежде чем машина, натужно взревев, вскарабкалась, наконец, на относительно сносную дорогу.

Светофор перед мостом зловеще мигал красным, а на нём, нахохлившись, сидел ворон и внимательно смотрел на чудака, уже с четверть часа напрасно дожидающегося появления “зелёного”.

Наконец, терпение Дональда лопнуло - и, на всякий случай посигналив, он надавил на газ. Однако, до противоположного берега добраться ему было не суждено, поскольку где-то посредине он увидел зияющий пролом практически во всю проезжую часть, а перед ним “женщину в белом”, то есть вылепленную кем-то снежную бабу.

Ворон, тем временем уже покинувший свой “пост” на светофоре, уселся теперь на голову снеговика и продолжал с любопытством наблюдать за странным интуристом. Хотя, может это был другой ворон.

Дональд выругался, посмотрел на часы... и выругался вторично. “3:03”. И время у них застыло, похоже!.. Радио тоже молчало - во всём эфире ни одной станции. Зато бензина - хоть отбавляй - его чуть ли не стало больше с момента последней дозаправки. При этом почему-то сильно сел аккумулятор.

Он вылез из машины и поёжился. Опять похолодало. Подошёл к провалу и посмотрел вниз на разломанный и снова смёрзшийся лёд. Проехать по мосту не было никакой возможности, разве что, пройти пешком по краешку.

И тут метрах в пятистах слева он с удивлением обнаружил ещё один мост! Ярко освещённый фонарями, идущий под каким-то странным углом к реке, чётко различимый на противоположном берегу и теряющийся в густом тумане на том, откуда он направлялся. Дональд закрыл глаза - уж не галлюцинация ли - и открыл снова, но видение не исчезло.

Более того, ворон, которому надоело, похоже, разглядывать заморского гостя, каркнул, как бы приглашая следовать за собой, и полетел в сторону второго моста.

Биосканер издал тоненький тревожный писк, привлекая внимание. Жизненная сила - “пятьдесят”, опасность - “восемьдесят”. Ого!.. Ванграмм стремительно заскочил в кабину и задним ходом вернулся на берег. Уровень опасности снизился до “двадцати”. Он достал ноутбук и запустил тестирующую программу, чтобы проанализировать обстановку более детально. Джип ощетинился антенками и - спустя пару мгновений - отчёт был готов.

“По всей вероятности, Вы находитесь вблизи эпицентра мощной гео-магнитной аномалии искусственного происхождения, что отрицательно сказывается на Ваших физических и умственных характеристиках. Непосредственная опасность отсутствует, однако дальнейшее пребывание в указанной зоне может привести к неоправданной потере жизненных сил и к патологическим изменениям в психике и физиологии организма. Рекомендуется немедленно покинуть опасную зону.”

Далее следовали цифры. Радиус действия - приблизительно пятьсот метров, расстояние от эпицентра - около пятидесяти метров, степень магического воздействия - порядка 2-3 Лк, хроно-смещение - в пределах 0,7 - 0,8 Вгм ... и так далее.

- То есть сматываться пора, - подытожил Дональд.

- Надо выбираться на тот мост, - решил Дональд. - Тем более, что он слева от просёлка, как и говорил фермер, а я умудрился его не заметить в тумане и свернул направо - вероятно, к старому и давно разрушенному.

Ехать вдоль реки по бездорожью ему совсем не улыбалось, - хоть и джип, но всё-таки не танк, - а просёлок уже успело занести снегом и отыскать его теперь Дональду не удалось. И он, - рассудив, что если есть два моста вблизи друг друга, значит есть и две дороги, а если есть две дороги, то они обязательно где-то пересекаются или смыкаются в одну, - развернул машину и поехал в сторону от реки.

Километров через десять Ванграмм осознал, что логика отнюдь не всегда действует так неумолимо, как хотелось бы. Во всяком случае, в этой странной стране. Дороги не пересекались и между ними не было никакой перемычки. Часы показывали “2:40”, а внешний термометр - “минус тридцать пять по Цельсию”. Радиоприёмник хранил гробовое молчание. Ни встречных, ни попутных машин не попадалось, дорожные знаки и указатели отсутствовали напрочь, шоссе было покрыто ровным слоем недавно выпавшего снега без всяких следов, а единственный километровый столбик, мелькнувший в свете фар содержал загадочную, предельно лаконичную и в то же время внушительную - позволяющую почувствовать всё величие и беспредельность России - информацию - “2012/1943”. Откуда, куда?.. Непонятно... По одну сторону шоссе, как и положено, стоял стеной лес, а по другую тянулись бесконечные поля, огороженные колючей проволокой. От кого?.. Зачем?..

Наконец, впереди мелькнул тусклый огонёк, а вскоре со стороны поля показалось нечто вроде вагончика-“бытовки” с курящейся трубой и несколько полусгнивших, покосившихся не то бараков, не то загонов для скота.

Он притормозил и посигналил. Свет в “бытовке” погас.

Дональд застегнул “молнию” на куртке, надвинул капюшон, надел толстые меховые рукавицы и обмотал лицо шарфом. И только после этого вышел из машины.

Кое-как перелез через “колючку” - калитки нигде видно не было - и, по колено утопая в сугробах, побрёл к строению, чувствуя себя героем ещё неснятого клипа по песне Высоцкого.

Две приземистые чёрные овчарки - к счастью, на цепях - яростно залаяли, завидев непрошеного гостя, вторгшегося на их территорию. Луна скрылась за облаком, налетел ветер и под его порывами пронзительно заскрипели и захлопали двери бараков.

Дональд постучал в дверь.

- Есть кто живой?..

В окне и впрямь мелькнуло чьё-то лицо, или ему привиделось? А в небе послышался низкий, давящий на психику, гул самолётных двигателей. Бомбардировщики, что ли?.. Невероятно!..

И он забарабанил в дверь сильнее.

- Чего надо? - раздался резкий неприветливый голос.

- Где тут трасса на Выборг? Я, похоже, заблудился!.. - прокричал Дональд.

Дверь неохотно приоткрылась - ему в лицо ударил луч фонаря, пахнуло какой-то удушающе-смрадной сладковатой вонью и керосином - и на пороге “нарисовался” группенфюрер СС Вальтер Шеленберг с синюшным лицом мертвеца. То, что это был именно он, Дональд понял сразу, хотя никогда даже не видел фотографии этого деятеля Третьего Рейха.

- Все мы когда-то заблудились, - многозначительно произнёс Вальтер. - И нет тут никакой трассы. И никакого выбора. И не было никогда... - и захлопнул дверь.

Дональд обернулся как раз в тот момент, когда снова вышла Луна и в её неверном свете выплыла из тумана покосившаяся вышка на краю поля. Может геодезическая, а может...

Лейтенант Ванграмм был здоровым парнем с крепкими нервами, но тут и ему стало не по себе - и он запрыгал через сугробы назад на предельной скорости под надрывный лай беснующихся за спиной псов (“И залаяли псы на цепях!..” - захрипел в черепной коробке Высоцкий), под пляску прожекторов с вышки (или это был просто свет Луны?) и стрекотанье автоматных очередей (ну, это уж ему точно примерещилось со страху!).

Он тяжело перевалился через “колючку” и остановился, закашлявшись.

Вокруг царила тишина. Не было ни “бытовки”, больше похожей на передвижную газовую камеру, ни лагерной вышки, ни бараков. Как не было и шоссе, и машины. Он стоял в чистом поле, перегороженном надвое колючей проволокой, на горизонте темнел лес, а небо над головой приобрело зловещий лилово-зелёный оттенок.

На бегу он обронил рукавицы - и теперь руки отчаянно ныли от холода. Он растёр их снегом, похлопал в ладоши и сунул в карманы.

- Спокойно! - приказал он себе. - Успокойся, Дон! Ты ведь не сходишь с ума, верно? Успокойся, сосредоточься и вспомни всё с того самого момента, как ты вышел из машины...

Как курить хочется... “Курить охота, ох, как курить охота!.. Но надо выбрать деревянные костюмы...”. Он пошарил по карманам и к великой радости обнаружил полупустую пачку сигарет. И ему удалось прикурить прежде, чем зажигалка “сдохла”. Ещё бы отключить это навязчивое “радио” в голове.

Итак, давай рассуждать здраво, Дон. Машина никуда не делась и по-прежнему стоит на дороге и тебя дожидается. Ты просто со страху побежал не в ту сторону. Сколько было от шоссе до этой... “бытовки”? Метров сто, не больше. Ну, и пробежал ты не больше двухсот. Итого, максимум - триста. Надо просто пройтись по своим следам обратно. Ведь снег не падал, верно? Значит, и следы остались. Это самый верный способ отыскать машину. И тебе придётся это сделать, Дон, как бы ты не противился. Да, вокруг - чистое поле, согласен. Но ведь у тебя уже была галлюцинация только что? Не думаешь же ты всерьёз, что разговаривал с трупом Шеленберга и бродил по территории концлагеря?.. А не логичным ли будет допустить, что одна галлюцинация сменилась другой - и теперь ты просто не видишь своей машины, стоя неподалёку?.. Да, возможно, у тебя не вполне в порядке с головой, Дон, что неудивительно, - ты же сам читал отчёт своей тестирующей программы, - но раз ты это сознаёшь, значит, не всё потеряно. Ну, чего ты медлишь? Ждёшь, пока пойдёт снег? Иди давай!

Дональд со вздохом отбросил окурок и вновь перелез через заграждение. И побрёл по своим следам. В этот момент часы показывали “2:20”, а жизненная сила снизилась до “пяти”. Опасность ему не угрожала.

Он прошёл не менее километра по полю, прежде чем следы вывели его на дорогу. И, конечно же, не на ту, на которой он оставил машину.

Дональд произвёл осмотр карманов и обнаружил документы, немного денег в разношёрстой валюте, примерно полпачки сигарет, - правда, без зажигалки, перочинный нож, пустую металлическую фляжку, пластик жевательной резинки, путеводитель “Петербург-Петроград-Ленинград”, фонарик и сотовый телефон.

- Прямо, как герой “квеста”, - мрачно усмехнулся он. - Осталось найти применение всему этому барахлу, поговорить с волшебником, получить от него заговорённый меч в обмен на “жвачку”, сразить им дракона, освободить принцессу и с победой вернуться домой. Жаль только, что “хелп”-файл отсутствует...

Он достал “трубку” и принялся один за другим набирать номера из записной книжки. “Трубка” безмолвствовала. Даже экстренные службы не отвечали. Под конец, отчаявшись, он вызвал самого себя.

Неожиданно послышались длинные гудки - и откуда-то издалека, будто из-под земли, донеслось: - Дональд Ванграмм слушает! Кто это?..

- Дон?.. Это я!

- Кто - ты?

- Это я, Дон!.. Дональд Ванграмм!

Последовала пауза.

- Где ты?

- Не знаю... На какой-то дороге... Дон, выручай, - я заблудился и не могу найти машину!

- Шеленберга видел?

- А Анубиса?

- Нет. Кто это?

- Нет времени объяснять. Слушай, тебе нужно пройти по мосту... тому освещённому - ну, ты понял!.. Там - выход на второй уровень.

- Какой ещё уровень?

- Ну, это как в компьютерной игре, Дон, ты же сам предложил так относиться к происходящему... А вообще, тут что-то со временем творится... Считай, что наш “квест” так и называется “Погранзона Времени”, понял?..

- Да...

- Будь поосторожней с полицаями... Снегу во фляжку набери... И не забудь фонарик на мосту оставить... И - вот ещё что...

Связь прервалась - и последовало сообщение о разрядке аккумулятора.

- Вот тебе - и “хелп”, просил - получай!.. Бред какой!.. Ты уже и сам с собой разговариваешь, Дон... - сказал он себе. - Ладно, нет у нас никакого выбора, как выразился господин Шеленберг. Игра - так игра!.. Не я её придумал, но, видно, придётся играть...

Он наполнил фляжку снегом, зачерпнул пару пригоршень и пожевал. Стало теплее.

Жизненная сила возросла до “пятнадцати”. А жизнь... - о!.. - жизней у него сделалось две. Фантастика!..

Небо вдали озарилось светом. Неужели машина? Дональд остановился, вслушиваясь. Вскоре до его ушей донёсся звук двигателя - и из-за леса вынырнул автомобиль.

Дональд отчаянно замахал рукой. Чёрная “волга” мягко притормозила и остановилась.

- До Выборга подвезёте? - спросил он, нагнувшись к опустившемуся стёклышку, и в следующий миг, увидев сидевшего за рулём, обомлел.

У водителя было лицо типичного олигофрена со всеми признаками вырождения. Какие-то странные, по-зверушачьи тёмные глазки-пуговки, длинный штопорообразный нос, зеленоватая кожа и маленькие острые ушки, нелепо торчащие из буйной чёрной шевелюры.

- И как такие машину-то водят? - подумалось Дону. И тут же его осенила догадка. Анубис!.. Тот самый. В смысле не бог Тот, а египетский псоглавец - проводник между мирами.

“Анубис” весело блеснул глазками.

- Так что ж ты меня вчера не остановил, когда я туда ехал?

- Да не было меня тут вчера, - пожал плечами Ванграмм. - А сейчас-то Вы куда едете?

- А сейчас - обратно.

- Ну, так подвезите меня куда-нибудь. К гостинице, к вокзалу - в общем, где тепло и люди.

- Нет тут гостиниц. А поезда, всё равно, до утра не ходят, - промычал олигофрен, ласково улыбнувшись и поковыряв пальцем в носу. - Да и мне в другую сторону...

“Да он же денег хочет! Цену набивает”, - осенило Дональда.

- Ну, пожалуйста... Я заплачу. Сто “баксов”, пойдёт?..

- Не-а... Кому они нужны “барсики” эти...

- Ну, тогда в “евро”.

- “Еврики” на прошлой неделе брали в Выборге, - тогда надо было меня останавливать, - а теперь не берут...

- А рубли?

- Не-а...

- Ну, подвези за “просто так”, будь человеком!.. Замёрз я, понимаешь? И заблудился!

- Я бы подвёз - что мне, трудно, что ли? - но надо было тебе меня вчера останавливать. А теперь я не туда еду...

Дональд порылся по карманам и достал пластик жевательной резинки.

- Жвачку хочешь?

- Какая? - “Анубис” оживился, но тут же взгляд его потух. - А-а... мятная... я такие не люблю. Была бы малиновая...

- Ну, нету у меня малиновой, что поделать!

- Ну, тогда я поехал...

- Стой!.. Подожди! Дай хоть прикурить! Да стой же ты... сволочь! - но “волга”, пыхнув белым паром, уже сорвалась с места.

И Дональд потопал за нею следом, - предположительно, в сторону реки, - в порядке развлечения “куря” незажжённую сигарету, отхлёбывая из фляжки русскую “водку” из снега и “закусывая” сосновыми иголками.

Ему показалось, что прошёл он примерно с десяток километров, а времени минуло около двух часов, - хотя часы по-прежнему показывали около трёх, - когда на встречной полосе появилась машина.

- Опять ты? - донёсся из кабины знакомый скрипучий голосок “Анубиса”. - Так я ж теперь в другую сторону еду...

- Я передумал. Теперь и я в другую, - отозвался Ванграмм.

- Так чего ж ты на той стороне стоял?.. Если б ты на этой стоял, тогда - другое дело. А так - я только что оттуда...

“Анубис” засунул в рот “чупа-чупс” и нажал на газ.

- Вот дебил недоношенный!.. - выругался Дональд, сплюнув зелёной - от хвои и злости - слюной. Надо было ему что-нибудь предложить. Но - что?.. Ножик!.. И как он забыл про перочинный ножик! Все идиоты любят острое. А может стоило его просто вышвырнуть из машины? Был бы я Тёмным, так и сделал.

В следующий раз “Анубис” обогнал его метров на сто, прежде чем остановиться. Дождался, пока он подбежит, и умчался.

- Чтоб ты провалился! - мысленно от всей души пожелал ему Дональд.

К мосту он вышел ровно в “три ноль-ноль”, дошёл до середины и принялся колдовать. Вытоптал на снегу нечто вроде большой бабочки, перечеркнул её крестом и заключил в круг. Затем слепил снеговика и вместо носа воткнул ему сотовый телефон. В качестве глаз использовал зелёные стёклышки от разбитого - под одобрительное карканье “вездесущего” ворона - снежком светофора. Фонарик аккуратно положил на землю рядом, раз уж это зачем-то требовалось. Исполнив ритуальный танец Смерти и прочитав парочку несложных заклинаний, - всё-таки он заканчивал курсы магического “ликбеза” при Дозоре, - Дональд повторил своё искреннее пожелание “Анубису” провалиться и осмотрелся.

- Что ж, - сказал Дональд. - Пора переходить на второй уровень... - и зашагал к противоположному берегу, окутанному плотным слоем тумана.